Kan een goudvis ergens iets van vinden? Het water te warm, de visbak te lang niet ververst, het plastic scheepswrakje op de bodem pathetisch, zijn baasje een loser? Of de andere goudvis in de kom een lekker maar nogal arrogant ding? Hoe gaat dat eigenlijk met vissen? Als er, bijvoorbeeld, een Napoleonbol in zijn bak valt, en zijn baasje ernaar graait om die daarna op te vreten, kan een goudvis dat dan vies vinden? Of past ‘ergens iets van vinden’ niet in zijn al bij al kleine hersenpan? Is een vis misschien gewoon? Of wat vindt u, misschien?

Gastblogger Hamster Rave stelt op zondag een vraag. Aan jou het antwoord.

(Ook gastblogger worden?)

(Foto: Fred Dawson)

Hoeveel varkensgriepdoden zijn er nu eigenlijk? Hoeveel mensen zijn er bezweken aan wat omfloerst ‘H1N1′ genoemd wordt door een schaamteloze vleesindustrie die verantwoordelijk is voor de uitbraak in haar donkere varkensstallen? Iemand trouwens een idee van het aantal slachtoffers dat op het conto van de vogelgriep staat sinds de uitbraak in 2004? En wat met het killervirus SARS, dat een jaar eerder maandenlang het nieuws beheerste?

Voor één keer krijgt u het antwoord op uw bord geserveerd. Schuif uw kotelet aan de kant en zet u schrap. Het totale aantal op een slordige 6 miljard aardbewoners, van SARS in 2003, over de vogelgriep in 2004 tot de varkensgriep van dit moment, komt op 1460 doden. 1460. Iemand een idee hoeveel mensen er volgens de Wereld Voedsel Organisatie sinds die tijd aan honger en aan verwante oorzaken stierven? Vijfentwintigduizend. Per dag.

Gastblogger Hamster Rave stelt op zondag een vraag. Aan jou het antwoord.

(Ook gastblogger worden?)

(Foto: Xaminmo)

Op het dak van mijn huis woont een haan. Dat mag. Om 17u gaat die op stok. Dat is oké, ieder zijn uur. Er zijn ochtenden dat wij gaan slapen als de vogels wakker worden en op andere avonden liggen we om 21u onder de wol. No prob. Maar waarom denkt deze mislukte pluimenbol dat het ochtend is om 23u?  

Waarom kraait dit haantje-de-voorste, elke avond weer, de andere haansels in de stad wakker, die natuurlijk niet willen onderdoen voor de patser op mijn dak en olijk mee kukelekuen. Is zijn biologische klok even opgedraaid als de aarde opgewarmd? Is hij gewoon een vroege vogel? Of is er een lekkere kip in zijn buurt die hem doet geloven dat hij zich moet uitsloven met machistisch en dus volkomen overbodig, kleinepietjescompenserend, zichzelf belachelijk makend haantjesgedrag?

Gastblogger Hamster Rave stelt op zondag een vraag. Aan jou het antwoord.

(Ook gastblogger worden?)
(Foto: James Wainwright)

De maandagmorgenblues. Morgen heeft ze je te grazen. Dat staat vast. De breuk met het weekend is te groot. De wekker te wakker, de collega’s te klef, veel teveel todo’s. Een koude douche, sowieso.

Ze stond je eigenlijk zaterdagavond al op te wachten, de maandagmorgenblues. Een vrouw met blauwe ogen in een natgeregend pak. Stond op een hoek van de straat te bellen met de rest van de week. Niet dat ze je dan al zou grijpen, neen. Ze gunde je de nacht maar ze was er verdorie wel en schuurde je tegen de ochtend aan.

Want vandaag, zondag, is het om zeep en dat weten jullie allebei. Je zetelt je suf, eet je tevreden met gebak, maar zondagen is geen werkwoord, al doe je van wel. Ze zit mee aan tafel of hangt voor tv. Echt smaken doe je hem niet, de zondag. ’t Is een kwestie van uren, want zeg eens eerlijk, ben je nog niet met maandag bezig? Zij wel en ze is vreselijk dichtbij.

Gastblogger Hamster Rave stelt op zondag een vraag. Aan jou het antwoord.

(Ook gastblogger worden?)
(Foto: Amanky)

Het verhaal komt van een vriendin die in de zorg werkt. Als een kind van vijf zichzelf al drie keer heeft proberen doden… Als hij zich als kleuter zelfbewust van het balkon probeert te storten op momenten dat niemand kijkt… Als seksueel misbruik en systematische mishandeling zijn korte leven zodanig zwart hebben gekleurd dat hij verkiest om het licht voor altijd te doven… En als hij dat zelf keer op keer vraagt…

Hoe slecht of goed is het dan om het kind in leven te houden?

Gastblogger Hamster Rave stelt op zondag een vraag. Aan jou het antwoord.

(Ook gastblogger worden?)
(Foto: Andrew Mason)

Kan een spin al eens een steekje laten vallen uit luiheid? Is het mogelijk dat ze af en toe een web maakt dat ietsje minder stevig is dan normaal? Een slordig boeltje, waarvan niet alle draadjes even minutieus zijn gesponnen. Een web met gaten, dat misschien wel twee dondervliegjes, maar zeker geen bromvlieg aankan.  Kunnen achtpotigen, na een slechte nacht, of op zondag bijvoorbeeld, er met hun pet naar gooien? En hoe zit dat met andere dieren, hebben die wel eens last van deze hoofdzonde?

Gastblogger Hamster Rave stelt op zondag een vraag. Aan jou het antwoord.

(Ook gastblogger worden?)
(Foto: Catdancing)

Wat vertelt Chuck Jeannes zijn kinderen als ze hem vragen waar papa werkt? Hoe legt de CEO van het Canadese Goldcorp Inc. uit dat daddies mijnbouwbedrijf in heel Centraal-Amerika voor vergiftigde rivieren en akkers zorgt? Welke woorden heeft hij klaar als ze even googlen en ontdekken dat Guatemalteekse boeren eigenlijk geen mijnbouw op hun territorium willen, dat Hondurese kinderen lood en arsenicum in hun bloed hebben, dat er doden vallen bij wie zich verzet? Weet Chucks vrouw eigenlijk dat de goudindustrie de smerigste ter wereld wordt genoemd, dat niet alle goud blinkt? Of gelooft de hele familie in de fabel dat papa’s bedrijf voor lokale duurzame ontwikkeling zorgt?

Gastblogger Hamster Rave stelt op zondag een vraag. Aan jou het antwoord.

(Ook gastblogger worden?)
(Foto: Earthworks)

Een trouwerij met veel wit en zwart. En een bruid die wat aansleept op de dansvloer. Tot ze besluit haar ruiker in een uitzinnige menigte van vrouwelijke vrijgezellen te werpen. Dat is bekend. Maar dan is het de beurt aan de mannen.

Een beschonken oom begint een polonaise. In het midden van de cirkel wordt de bruid op een stoel gezet en haar verse man begint diep onder haar kleed te frullen. Niemand vindt dit raar. Het duurt even en er klinken "jihaa’s" als hij met iets bovenkomt. Moeilijk te zien wat het is maar hij lijkt vastbesloten te zijn het ruikergewijs over zijn schouder te keilen. Wit, elastisch, met kanten versieringen. Neen maar…

De mannen de handen hoog. Het ding zwabbert over hun hoofden en landt in een onoplettende baard. Gejoel. Je ziet het hem denken: kreeg ik nu net de slip van de bruid in mijn gezicht? Of hoe interpreteer ik dat hier best?

Gastblogger Hamster Rave stelt op zondag een vraag. Aan jou het antwoord.

(Ook gastblogger worden?)
(Foto: Bkzzang)

Kan je snot in speeksel veranderen? Als je zakdoek, servet noch mouw bij de hand hebt, maar je wil wel van je overtollig neusvocht af, en je beslist om dat met één snuif van je neus naar je mond te verplaatsen om de slijmbal vervolgens in te slikken … ben je dan je snot daadwerkelijk kwijt? Of komt die neuskeeloor-verbindingsgewijs vroeg of laat weer boven drijven?

Gastblogger Hamster Rave stelt op zondag een vraag. Aan jou het antwoord.

(Ook gastblogger worden?)
(Foto: G. J. Charlet III)